Atrás do balcão

- Deite-se. Ainda está muito branquinha.

- Aquele senhor simpático é seu marido?

- É o meu segundo marido.

- Gosto muito do seu segundo marido.

- Eu só não gosto de estar para aqui a servir cafés. Roubaram-me a minha arte aos trinta anos. Enfiaram-me um ferro na coluna.

- Qual era a sua arte?

- Eu era jardineira. Eu era jardineira. Eu era jardineira. Eu era jardineira...

- Que doença essa que a prende a um balcão?

- Chama-se artrite reumatóide. Dói. Mas sou feliz com o meu segundo marido.

- Tantas vidas por contar nestes corredores a correr, não é? Agora, atrás do balcão, será sempre a jardineira. Nunca mais será outra coisa. Para mim, é uma jardineira atrás do balcão.

- Vivi vinte anos com um alcoólico, uma cruz, só depois me libertei, agora sou feliz com o meu João. Vinte anos. Foram vinte anos. Vamos? Está melhorzinha.

- Vou. Olhe..

- Diga.

- Eu sei como é. Essa cruz. Mas não por vinte anos. Um dia explique-me a paz do seu olhar.

- Tem de se andar em frente.

- Vamos.